«Un amore antico come un carro trainato da un mulo, ho pensato. Come una spiga falciata, come una ragazza che ricama alla finestra, come il formaggio sul pane col lesso di dieci giorni, come gli abiti rammendati dalla sarta, come un vestito bianco tinto di rosso, come un aborto fatto col coltellaccio da cucina, come due uova sbattute col vino quando sei raffreddato, come il brodo di pollo se hai la febbre, come il canovaccio per fermare il sangue, come il fonografo in cortile la domenica, come il ragazzo in gabardine sulla bicicletta, come la sua sigaretta pendula tra le labbra, il suo berretto abbassato sugli occhi, i suoi occhi appannati dal desiderio»

Lídia Jorge, Misericordia

Quando sarà finita, voglio poter dire: tutta la vita sono stata una sposa della meraviglia.

Mary Oliver

Non si dimentica, ma qualcosa di atono si installa in noi.

Roland Barthes

 Negli altri o alterni modi della felicità

imposto le caviglie in una figura di danza

mentre aspetto il primo caffè

o noto che quell'unico spunto di basilico

è resistito alla frusta del sole

e lo annaffio chiedendogli se ha sete

e mi risponde sapete

in quei modi che ha la felicità di rendersi

polvere cosmica,

vite nel rosa dei conventizi

o se leggo la tua bella scrittura

che diventerà sempre più incisa

per l'effetto contrario del tempo

che non consuma

la grazia, il latticello della tua bellezza

di antica pianta da caucciù o resina densa di pino

che ha racchiuso un giorno, forte come una lacrima

di commozione

un sepalo di calma, una carezza nel cerchio del seno.

tzentajin

op.cit

Pare un sogno infinito. Cosa resta da fare nel sogno infinito? un libro? due libri? tre libri? Forse

anche tu che leggi ti sei chiesto almeno una volta: quanti libri mi servono per passare la notte?

Sono qui per parlarti e ti dico: dietro di te succede qualcosa che non avrà fine

Per favore, apri gli occhi – procedi: percorri il corridoio, fino in fondo. Parla: dì solo quello che

vedi, di solo quello che senti. Guarda bene, ascolta bene, tocca: ogni astrazione è un rischio e ti metterà in pericolo.

Ida Travi da Tempo

Prosa dell’autunno di Gerona.

I soldi che non avrò mai e che per esclusione

fanno di me un anacoreta, il personaggio che
all’improvviso impallidisce nel deserto

Studio del deserto, apri finestra: 

Prosa dell’autunno di Gerona.

Lo schermo attraversato da squarci si apre ed il tuo
occhio č quello che si apre intorno allo squarcio. Tutti
i giorni lo studio del deserto si apre.

Prosa dell’autunno di Gerona

Quello che si apparta
può essere chiamato deserto, roccia con apparenza di uomo,
il pensatore tettonico.

Roberto Bolano