ho dimenticato qualcosa da te

forse il nervo ottico, le iridi con il prato

un braccio liquefatto che dalle spalle

svuota la schiena, toglie il fiato;

ho ricordato qualcosa da te,

come si ricorda primavera da una piccola rosa

un poco sofferente e vera

nell'aiuola sotto casa.

*

gli occhi arrivano prima

dell'ostacolo

ma quel giorno sono stati così lenti

che mi sono spezzata le caviglie

come gambi vuoti di grano

paglia di agosto, San Lorenzo ancora in cielo,

giallo scottante il pianto.