Ti vedi

interi stagni di dolore
e la Creazione che continua
a dilaniarsi modesta
coi furtivi arnesi dell’amore.

*

Lingua
non fuoco di scrittura,
però te lo so dire.

 *

Se fossi un intellettuale

col cranio pieno di dolore

e di impalpabile angoscia

volteggerei come una libellula vestita di fiori.

Ma per tornare al concreto non lo sono.

Voglie di iena mi vengono non soffrendo di insonnia

e se non fosse per il nome che porto

mi sigillerei in una conchiglia

e in quell’antro molliccio affinerei i denti.

Ma devo accontentarmi di quel che passa il cervello

ed è un abisso di stelle.

Ivano Ferrari, Transitori e risorti, Crocetti