nessuno percorre più la strada

con piedi roventi?

come s'infiammavano i cigli,

e il talento dei fiori gialli, ignifughi?

e il ristoro degli occhi negli occhi, l'acqua estiva?

nessuno si getta più nel rovo

per l'ordine divino che impone la parola?

le luci cadono dagli alberi, una ad una, non toccano terra

non ci incendiano la testa

non c'è festa fuori, ma un condizionale natale

e scotta

spegnere la finestra su una via calda

e ogni giorno una fiammella con nude dita.