per quest'ultima sera di cena

mangiamo un po' scotto

i piedi neri, le domande sui giorni che abbrevi,

agosto sarà insufficiente a contarti gli occhi

ci vorrebbero dei sassi, che facessi rumore, che si rompessero i vetri

che mi interrompessi il sonno con i tuoi film vecchi

con i cieli incorrotti;

agosto, girasole lento, sarà il monte più alto, il fiume più largo,

un quaderno elementare infinito

una geografia verticale al posto del mondo,

l'amore che prende tanto posto

che quasi non respiro.