Non soltanto non ho saputo essere cattivo , ma non ho saputo essere niente di niente: nè cattivo né buono, né canaglia né galantuomo, né eroe né insetto. E adesso passo i miei giorni qui nel mio cantuccio, burlando me stesso con la maligna e del tutto inutile consolazione che, comunque sia, una persona intelligente non può diventare sul serio qualcosa, giacché a diventar qualcosa ci riesce solamente l’imbecille.

Fedor Dostoevskij, Ricordi dal sottosuolo

un tale vociare, a spalate le parole

che il silenzio
chiedeva sulla porta a soffietto
di piangere.

*

vorrei sapere tutti i vostri nomi
e nessuna verità su di voi,
un silenzio di bicchiere capovolto
un rimbombo di sogno, così mi suonino i vostri gesti sorprendenti, attutiti
da uno stremante bisogno di essere
almeno un taciuto risvolto, un nodo sulla teletta del ricordo.

 Questa è la cosa più dura: donarsi e sapere che si è superflui,

darsi completamente e pensare che come fumo nel nulla si scompare.

Selma Meerbaum-Eisinger

a guardare dal tuo letto

era sempre inverno

eri sempre anni lontana

dalla tua storia

che era il nostro segreto;

mi alzavo e andandomene

lo mimavo male e più buono,

il primo mistero

un muro secco e fiorito:

costruivamo questo mondo

per raderlo al suolo

parlare d'altro

chiudergli il becco.

è nato un lichene sulla sponda del tuo riposo bianco,

creatura che coltivi senza intenzione,

il tuo marmo trasuda mentre attendi una visita cara

e sono così assente,

è snervante esserti figlia,

non riparare da te, nelle nostre mimiche sul tavolo,

non ridere

e vederti solo in quegli occhi eterni

sul punto di tracimare

mi resta lo sperare che ti sia di compagnia

un fiore così arcaico

una crosticina

tra te e la tua infinta terra

immaginare la tua ultima coltivazione

o la prima in cui mi porterai 

come vecchia bambina.

Sono proprio gli autori per me più importanti i miei più grandi antagonisti o nemici. È un continuo difendersi proprio da quelli da cui si è stati completamente sedotti.

Thomas Bernhard

Quel che è peggio è che uno si chiede come l’indomani troverà quel po’ di forza per continuare a fare quel che ha fatto il giorno prima e poi già da tanto tempo, dove troverà la forza per quelle iniziative sceme, quei mille progetti che non arrivano a niente, abortiscono sempre, e tutti per arrivare a convincersi una volta per tutte che il destino è invincibile, che bisogna sempre ricadere ai piedi della muraglia, ogni sera, sotto l’angoscia dell’indomani, sempre più precario, più sordido.

Forse è anche l’età che sopraggiunge, traditora, e ci annuncia il peggio. Non si ha più molta musica in sé per far ballare la vita, ecco. Tutta la gioventù è già andata a morire in capo al mondo nel silenzio della verità. E dove andar fuori, ve lo chiedo, quando uno non ha più dentro una quantità sufficiente di delirio? La verità, è un’agonia che non finisce mai. La verità di questo mondo è la morte. Bisogna scegliere, morire o mentire.

Louis-Ferdinand Céline