Mio Signore, ho amato la marmellata di fragole

e l’oscura dolcezza del corpo di donna.

Anche la vodka ghiacciata, le aringhe in olio d’oliva,

i profumi, di cinnamomo, di garofano.

Così che genere di profeta sono? Perché dovrebbe lo spirito

avere visitato un uomo simile? Molti altri

furono chiamati, e degni di fiducia.

Ma chi avrebbe dovuto fidarsi di me? Perché mi han visto

come vuoto bicchieri, mi butto sul cibo,

e getto occhiate cupide al collo della cameriera.

Incrinato, e consapevole di esserlo. Desiderando la grandezza,

capace di riconoscere la grandezza dovunque sia,

eppure non ancora del tutto chiaroveggente

seppi cosa fu lasciato agli uomini più piccoli, come me:

una festa di speranze brevi, una adunata di orgogliosi,

un torneo di gobbi, la letteratura.

Czesław Miłosz