A.

Ah, il tempo delle prove,
non ne verremo mai fuori,
non avremo un cortile,
un sottoscala, una cantina.

Non serve ritirarsi in convento,
bisogna patire il peso degli stracci
sui badili, le scenografie del pallore,
le camere vuote, bisogna ghignare

alla vista dei poeti chini sulle parole,
sulla metrica del respiro,
che si credono davvero io.

Tagliamo i punti alla cicatrice,
mentiamo alla buona fede,
bisogna stare qui, nel mentre.

(e i fantasmi che arrivano di notte)

…

nel mentre

….

si muore

a.

Non fare di tuo figlio l’erede,
non esporlo alla tortura,
che sappia la sua natura,
parliamo ora,

prima che si vada in scena:
non avrà altro regno se non questo,
il tiro a muro, la pelota,
il proscenio.

Vincenzo Frungillo