l'insetto di stagione
è andato a morire nella plafoniera
come quelli che si tuffano paralleli al tunnel
risucchiati da una luce non solare, non elettrica,
tornano con un sorriso docile, col conforto dei sopravvissuti
semplificate le formule della vita
florescententano
consiglianti
concilianti,
noi siamo dei principianti
con bizzarri sentimenti terreni
e non sappiamo a chi raccontarli
i magneti dei giorni
gli eterni degli occhi e delle voci
stondarci, rimpicciolire per passarci
essere raccolti dai campi dei miracoli
da uno scavo di mani.