Qualcuno, forse, nella sapiente compagnia delle anime nostre

passeggerà sopra il filo di queste mura dove abbiamo

guardato il sole pieno di rame chino sulla misura della notte;

secernerà il mare argento e ondate sulla ghiaia

abbracciata da futura tenerezza; l’aria sarà turchina

del fumo dei nostri nomi;

ma chi ci capirà?

perché sarà spostato il centro, le immagini diverse,

– unite forse con lo stelo: forse il fiore-

e le azioni d’amore unite nel discorso, nella lingua;

ma chi allora vorrà comporre il racconto

da queste sillabe sparse, dai gridi

ritratti a caso in un vetusto specchio,

nel muoversi dell’onda? E perché?

E c’è domani posto per questa rottura

nel tranquillo ricordo degli angeli, nel liscio

ricordo di acqua giovane? Nel ricordo dell’amante?

E ci vorranno forse i quadri traditi

del nostro amore, e guardie del deserto

con sabbia nei polmoni, questa lingua scarsa di sventura,

rapida pena alla maturità, sconfitta decretata?

O sarà senza noi più preciso l’equilibrio,

e più bella senza nostre voci la lingua degli amanti

miste con la morte come il vento con la fiamma,

come la sorgente con la foce?

Ivan Lalić