ma strano sarà che non si sappia
niente neanche domani o tra cent'anni,
cosa si sia fatto una domenica
di novembre
che niente si sia detto
sui grandi coriandoli
degli alberi
di allegrie celesti, involontarie,
quanti passi avremo fatto
in pochi metri quadri
non avendo appuntamenti
non appuntando nulla di noi,
una storia dentro un souvenir
che rovesciata
nevica
sulla nostra casa favolosa
o su un monumento familiare,
immutabili
sommersi i tempi
un parlare di pesci l'un l'altro
e solo questi cerchi in superficie
che diventano ampi e più ampi
e non ci contengono
sbattono le parole sulle rive del silenzio.